Porta-bandeira do asfalto

29 Jul

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por Bárbara Bom Angelo

Em meu caminho rotineiro para chegar à Trip, sempre encontrava a mesma vendedora de mapas no cruzamento da Brasil com a Rebouças. Durante o tempo em que esperava o sinal abrir, ficava imaginando o que poderia se passar por detrás daquela menina, que não devia ter mais de 16 anos. Talvez eu nunca chegue a saber quem realmente ela era e o que pensava, mas decidi chutar.

Não vê, tá na cara, sou porta-bandeira de mim

Os grandes olhos verdes tão caídos de cansaço parecem tristes. Talvez seja pelo que leva nas mãos. Os rolos que aprisionam o mundo inteiro em chatos papéis estão perdidos em meio a fones de ouvido, guarda-chuvas, chicletes e balas.

Não só os mapas estão deslocados. A porta-bandeira de todos os países não consegue se misturar à paisagem de homens-loja, que vão e vem entre os caros durante a presença do obstáculo vermelho.

A delicadeza com que prende os cabelos, deixando a nuca morena livre do calor e a favor do vento, nada lembra as cabeças raspadas que a cercam. Nem suas roupas são parecidas, apesar de terem o escritório em comum. Sol ou nuvens, a saia está sempre lá e é amparada por blusas muito simples e justas. O discurso também é outro. Sem palavras, mas com pequenas pedrinhas brancas presas a uma vermelha e grossa boca.

A timidez impede que se gabe do baixo preço ou da qualidade da mercadoria. Atrapalha até o seu andar e acaba escondendo, por detrás dos ombros curvados, o porte e a vocação de andarilha das passarelas e não do asfalto.

É tudo tão harmonioso naquele rosto e tão fora de lugar, que a ansiedade de voltar a se mexer some. A vontade é de parar, descer da redoma e ir até ela perguntar se a personagem que lhe dei vive realmente.

(Texto escrito em 2008)

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