Quando ele tocou novamente

20 Ago

por Natália Albertoni

Com estrutura esguia, porém larga, face pálida e inexpressiva que mais parecia uma televisão desligada, aguardava tranquilo e silencioso por sua acompanhante que elegantemente se retirara para lavar as mãos. Apesar da capa prateada estampada com uma sequência de quadradinhos numerados que lhe cobria, os outros clientes do restaurante mal notavam sua presença.

Nada gracioso, ele ficara esparramado sobre a mesa sem sequer se limpar. Está certo que era miúdo e não precisava de muito espaço para garantir seu conforto, mas carregava consigo o vento poeirento das ruas, o farelo nanico que escapou do pão de forma no café da manhã, a gordura nauseante das mãos que o tocavam com insistência em busca de lembranças e concretização de projetos futuros.

De repente começou a gritar. Como um apito agudo estridente a chamar a atenção dos jogadores na hora da cobrança de uma falta perigosa. Uma a uma, as pessoas desviaram o olhar de seus pratos e conversas para entender o motivo para tamanho estardalhaço.

Ela voltou correndo, com as maçãs quentes e rosadas como fim de tarde em Camboriú. E da mesma forma que a chupeta cala o choro birrento, emudeceu seu escandaloso chamado. Então trocou carícias recatadas, passou a manga da blusa comprida para lustrar seu corpo seboso, o dedilhou com cuidado de namorada em noite de descobertas.

As horas se passaram e ele continuava rendido às suas alvas mãos ou ela refém de seu excesso de informação que encobria sua incapacidade de ser gente. Até que vibrou nas linhas que desenham seu destino e tocou novamente. De pronto ela o carregou em direção das orelhas para sussurrar:

– Alô?

(imagem: Flickr_Tay)

(imagem: Flickr_Tay)

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